Patios VI (Relatos cortados...) art. Sidartha

En tanto ella seguía su vida, el lloraba menos. Ella era de esas columnas de gente sin palpitaciones, columnas esquivas que sin querer forman parte de ese paisaje cotidiano de grises sin matiz ni armonía. Ella se perdía doblando una esquina, ella no recaía en el recuerdo, no tenía ese don hermoso de sufrir, ese que despierta a los muertos. Ella doblaba la esquina y nadie veía a nadie, en esos sueños se perdía el, consumido y esquivo.
Gabi corría los cometas alcanzables, razonando la fantasía y descreyendo de los imposibles, la cercana inminencia de lo habitual formaba su mundo, oscurecía sus brillos más melódicos.
No comprendía que para esa nueva situación debía ser una nueva persona, debía mimetizarse con el tema, hacerse cargo y tomarlo con seriedad, vivirlo sin acarrear eso llamado pensamiento, eso que juega de compendio de todo lo vivido, eso que estructura y contradice para que sus decisiones sean mas sustanciales y ordenadas, vivir el desorden, solo mirar, no actuar como motor de si misma, sino dejarse perder, no sucederse, solo retozar, pecar de “no conocimiento”, golpearse de ser necesario, sentirse para conocerse, realmente salirse de si para nutrirse de ella/nuevo ser. Para afrontar la nueva realidad, realmente debía ser una nueva persona.
Y se sentó,
a su sombra,
como siempre,
y ahí Manuel se recostaba,
como siempre,
como tenue gris…

Patios V –La novia olvidada-

Alguna mañana invernal de septiembre el frío corría entre mi fatídica figura y mis desojadas ropas del centro, el cuadro se pintaba en una columna en forma de procesión que cubría casi enteramente la vereda a modo de peones de ajedrez, los gestos que plasmaba el frío, vislumbraban la oda mas elocuente de un lunes a las siete de la mañana, la gente enrropada no desatinaba con el gris indecoroso de la ciudad, y pasaban por espectros los que empinaron el estribo la noche de antaño, caminando lúgubremente entre los templos que formaban los laburantes absortos en sus pensamientos de café y periódicos. Alguna música caía en mis oídos rojos a causa del frío, ¿seria tal vez algún tango añejo que me recordaba la caída de los textos de un Marechal que olía otra Buenos Aires y palpaba a un Megafón con alma?.
Yo caminaba con rumbo lastimero hacia lo inminente, un día nuevo en mi trabajo común, mientras el polvo de mis sueños se perdía entre la luz del sol, vi transgrediendo el orden emocional de la ciudad, una figura cuya sobriedad me pareció plenamente sincera, la mujer sentada en el banco de la plaza San Martín con mirada de humo oscuro y chal gris entramado con cordones blancos de lana, parecía una estatua sobre la humanidad obtusa, en sus ojos de humo oscuro, se veía la fatalidad del ser en una ironía burlona sobre el resto de los seudo humanos que divagábamos entre lo normal, me ahogaba la idea de verme en la realidad desconcertante, y ella en el mundo crudo de las emociones, desatinando gravemente con las estructuras humanas, en su melancólica presencia se hundía la misma sentencia de autómatas que tenemos, la cual ella esquivaba vivazmente. Sus cabellos negros caían armoniosamente sobre sus hombros sentenciando la pintura de una mujer joven hermosamente rebelde ya sedimentada con los años, pero sin quitarle dulzura de maja.
Su silencio era la caja de Pandora que daría comienzo al día real; tómese por real el nacimiento del nuevo ser, su silencio conjugaba la noche con el crepitar del día en un pentagrama tan bien logrado que hasta al mismo Mozart hubiese sorprendido.
Sumido en estos pensamientos comprendí quien era, de pequeño me habían hablado alguna vez de ella, se rumoreaba según recuerdo en el barrio de Flores sobre su espectro mágico, era la “novia olvidada”, la mujer del día y la noche, aquella que 15 abriles atrás hacia tronar los corazones en los bailongos de la calle Caracas, la que en los caseríos comprometidos de San Telmo sacaba lustre a las tonadas folklóricas argentinas, la que todos buscaban y nunca encontraban, la maga de Borges. Recuerdo su historia, la que en medio de “Mujer, niña y amiga” se perdía en la bruma fantasmal de la noche luego de coronar al aire como su amante eterno al ritmo del paso doble. Se dice que fue mujer de tangos, aquella en que titulaban “Margot”, “Ivette”, “Ivon” la que se perdía entre el corso, la de la mascarita, la que quebraba a un taita con no mas armas que su mirada, y un guapo y varón lo lloraba todo, la que sin decirlo lo gritaba, la realidad del amor…
Así pensé cuando me acerque hasta su banco de la plaza San Martín, y súbitamente comenzó a caer una garúa de “El último café” que impulso en mi un pensamiento de acierto claro y mi sonrisa se esbozaba sin naciente objeción. Caminé hasta ella sin perder el rumbo contundente de mi andar, ensimismado en mi trayecto escuche una voz que canturreaba mi nombre, al darme vuelta era Manuel, de pantalones cortos y casaca de Chacarita (Si!!! Siete de la mañana con frío en tarlipes).
_ ¿Que haces Matías?
_ Ahh Manuel –Con desdén por sacarme de mi camino- Voy a laburar y vos, ¿que haces por el centro?
_ Voy a buscar a Gabi al hospital, se fue a sacar sangre para una tía (profirió el hablador).
_ Esta bien, ¿como están ustedes? –Ya con impaciencia-
_ Mejor, mucho mejor, sabes que… (Con intención de seguir la charla)
_ (Cortándolo rotundamente) Buenísimo, me alegro, tengo que ir a laburar, estoy llegando medio tarde, cuidate Manuel, nos vemos en el Bar…
_ Portate bien malandrín (Me grito desde la incipiente lejanía entre nuestras carnes terrenales)
…perdí su voz entre la garúa, que ya era lluvia fuerte golpeando los sonidos que Manuel exaltaba. Al mirar nuevamente hacia el banco de la Plaza San Martín, la dama de la noche y del día se había perdido, mire para todos lados y sentí en mi pecho la tristeza que deja un tango oscuro y arrabalero, la perdí, así como otros la perdieron…La que contesta todas las preguntas sin decirlo, la que podía decirme quien era yo en medio de la fuerte lluvia que ya no garuaba…recuerdo aquel día en que aun hacia exaltar a los caballeros de los arrabales, cuando sacaba astillas en el las pasarelas de la calle Caracas, recuerdo a la novia olvidada de la que medio Flores hablaba, recuerdo que era un tango viejo que nunca se perderá entre el montón…

*Retazos de Nené se pierden en este fragmento de una texto mucho mejor escrito…

El viejo de Florida y Lavalle

El tipo parecía elocuente y absurdo a la vez, descripción particular del hombre de sombrero tanguero, pantalones a rallas grises y saco entallado a un cuerpo seguramente mas pequeño que el propio, parado sobre una caja de verduras en el medio de florida y lavalle. Ese día como otros, gente cercándolo atentos a que nadie les afane y poder escuchar al viejo loco. Entre tanto yo caminaba hacia una agencia de turismo a buscar unos pasajes, cantando como siempre, y justo al pasar frente al viejo paso lo insólito.
El tipo me señala, extiende un dedo pulguiento con una uña a medio morder y completamente carbonizada y con aire de don zoilo me grita,
“Sos un reverendo pelotudo de mierda y bien si la concha de tu puta hermana me la paso por el ojete cagado y con leche de filmus, aun así pienso que sos un pedazo de mierda”.
Imaginaran que la primera impresión que tuve fue la de terror extremo, luego la clásica ira que me invade a la contestación y al momento de mi alarido, el tipo prosiguió cortándome la puteada:
“Sabes lo que te pasa Manuel, vos ya perdiste la idea, no tenes rumbo, acercate pibe te voy a explicar bien, ya se acabaron los tiempos de canciones lentas y bailes en la primaria, ya la gente no ama, y los medios se comieron todo romanticismo, la incomunicación de la tecnología esta vigente como Chilavert en el 96. Pibe, la explosión de la tecnología hace que la gente ya no tema al contagio del sida o gonorrea, por que las relaciones son por cable MODEM, los libros son ciber books y el msn es la plaza de la esquina, se acabo eso de tocar el timbre para ir a buscar a una novia o un amiguito del barrio, las flores y saludos son por una E-card o mensajito de texto, hoy los medios lo otorgan todo, para el que tiene con que pagarlo, da esas grandes vidas a pequeños hombres tristes y los crea populares en el caber espacio, y las gordas se van contentas a dormir, ocultas tras el ICQ, y los granosos mandan la foto de Brad Pit como si fueran ellos y otros chorean poemas y se los atribuyen a su autoría. Uno es quien quiere o desearía ser, siendo en verdad un tipo incomunicadamente poligrillo.
La oferta ofrece, valga la ostia redundante, los celulares más modernos, esos capas de masturbarte, sacar fotos con calidad de pasacalle, agenda que ahora se llama palm, ofrece videos, publicidades de cosas que se ríen de tu sueldo, hacer las compras por el mismo teléfono sin moverse de tu casa y escribir estas pelotudeces que digo, que el Clarín jamas publicaría.
Titula el Clarín: “en el 2009 una de cada cuatro personas trabajara desde su casa”, lo que no titula es que todos serán gordos y solitarios a fuerza de Mc Donnal y NET, en la era de las comunicaciones la no comunicación abunda, y ahora uno se contacta con sus familiares por mail, habla por teléfono a través de la maquina y se enamora y casa por el monitor.
Pibe, no te queda mucho tiempo, vos S.O.S. un forro moderno y yo un pelotudo que me paro arriba de un cajón a decir boludeces, pibe, el tiempo es corto en la realidad y rapido en el bluetoth, flaco despertate, te estan cogiendo…
Hoy las calles nos apabullan de publicidad, no hay posibilidad de escapar y el patrimonio cultural es un gran shoping, en donde uno puede vivir eternamente joven y sin miedo a salir de la cueva, por que en la cueva (realidad) están los chorros, los que no pueden comprar lo que los medios demandan para ser dignos de vivir, por que no tienen que mierda comer en sus mierdas de casa ni educación mas que de mierda para poder salir de la mierda, en este escalón degradado y temido por la sociedad de consumo, esa pequeña empresa de personitas que camina con miedo y algo de guita para poder hacerse joven con una cirugía y parecerse a pampita, la loca modernidad hace que las señoras de 60 parezcan de 20 y las pobres de 20 parezcan de 60 si no tienen la guita para pagar sus remedios y comida, las que no tienen tetas, las fabrican en segundos y los narigones pasan a tener la nariz de Jorge Clooney, y asi nos transformamos en lo que se nos canta el forro del culo, si tenemos capital para garpar.
Pibe, te repito, sos un pelotudo, metete el i pod en el culo, anda a chamuyar minitas de mesa a mesa por las computadoras que tienen los ciber bares y jugá al pool por Internet, al fútbol y hace el deporte de entrenar tus dedos con el teclado y las pajas.
Pero pibeeee, mira un poquito mas, ¿no te das cuenta que todo es una mierda, que todo es de cartón? Deja de correr, afloja con la velocidad del centro, intenta salir al menos brevemente de la concha de tinelli, arriba loco, escapá de la goma esta, despertate del gran hermano o vas aterminar diciendo boludeces arriba de una caja de verduras…”
Finalmente pasó lo que tenia que pasar, me puse a golpear a todo el mundo violentamente y luego cague a patadas al viejo puto charlatan hasta dejarlo inconsiente, cuando me fui le tire una moneda de diez guitas y le dije: “Chau chau chau chauuuuu”

Machu Pichu

…En el infierno inflacionario, entre los líderes del mundo, tu corazón se abrirá…

En la era del miedo el empleado teme al desempleo y el desempleo al hambre, el hambre a la violencia y el empleado a la violencia del desempleado. En la era de las desigualdades, los del sur emigramos, con miedo a morir atravesando un río hacia norte y el norte muda sus dineritos aprovechando los ínfimos salarios del sur, a la velocidad de Internet vuela el dinero y las empresas caen sin problemas aquí, con la misma balanza que mide nuestra dificultad de llegar allá. En la era de los medios, la información falsa vende vidas que no podemos comprar y la violencia riega Latinoamérica, la televisión de Perú muestra gante blanca, cuando el 95% de la población tiene rasgos indígenas y la televisión de Argentina muestra raquíticas en bolas como proyecto ideal de mujer, digo proyecto cosificando a las chicas, que por cierto, conviven con la desigualdad que genera terror, dicen los dichos: “la mujer nace para sufrir” y no se equivocan, desde Adán que la desigualdad escupe machismo (otro modo de violencia hacia la mujer), En la era de las Biblia nos imponen estructuras de pensamientos, y la facilidad nos permite caer en el acomodo de no pensar. En la era de las guerras odiamos a los Latinos, nos europeizamos al máximo y queremos matar a los chilenos por la historia, a los brasileros por el fútbol y a los uruguayos por que Gardel es nuestro o de ellos, el resto es el subsuelo del mundo, Bolivia, Perú, Ecuador son los despojos de negritos que abundan en estos suelos blancos, en la Argentina no queda un puto culo negro, y el que aparece, lo escondemos debajo de la alfombra para que el norte no lo vea. Nos bañamos en leche todos los días y en la era de la globalización, el libre comercio (para el norte) impone sus productos por culo a los del sur y el sur no vende mas que almas y materias primas, vende montañas de oro y nenas de 10 añitos para los negocios del norte.
Algunas de las cosas que vi en Perú me asustaron (no por que no las halla visto antes, sino que algunas están mas marcadas), la pelea encarnizada entre latinos golpea en cada uno y el racismo abunda.
Saber que el Machu Pichu tiene miles de significados en un punto excita y en otro genera un “ni” escuché:
“Montón de piedras” (Holandés), “Hermoso” (Español), “No entiendo nada” (Chino), “Sácame foto, sácame foto” (Brasilero), otros fumaban marihuana, otros hacían yoga, otros corrían, otros reían.
A mi gusto de las cosas hermosas que tiene, es que es el único lugar en donde los culos blancos papales no perpetuaron jamás (por la imposibilidad de llegar hasta allí en esos tiempos coloniales).
Tiene los colores y armonía de las culturas verdaderas de estas tierras, los dueños reales del piso latinoamericano. Pensar que esta construido de abajo hacia arriba siendo de las mayores esculturas vivas, tallada sobre la montaña, hiela la sangre. Volví conociéndome un poquito más y con más preguntas y algunas respuestas…
…Y el francés en Chivay me dijo: “Despiértate”…

Baby Blue

Manuel de a poco adoptaba la posición fetal casi sin querer, en el tocadiscos sonaba Cosmigonon tan alto que nadie notaba el llanto eufórico de Manuel, recostado sobre un cubrecama sucio las lagrimas saltaban de su rostro, estallaban en sus ojos, también salían de su nariz, incluso de sus poros, saltaban desde adentro hacia fuera, pero también de afuera hacia adentro, el lo iba llorando todo, todo lo que podía, aun cuando su rostro estaba con ese color rojizo y la hinchazón en sus pómulos se hacia presente. Era de esos llantos que hacen doler entre medio de las cejas y el seño adopta postura de tonto enojo que la cabeza se parte y se siente pesadísima, donde los pliegues cobran vida y uno parece un árbol viejo. El siempre se había preguntado de pequeño si los árboles llorarían, al ver la sabia rodar, sonriendo corrió con la abuela a contarle que había descubierto las lagrimas de los gigantes.
La música seguía en un sin fin de sonidos que parecían increíbles, la canción mezcla de rock con música clásica encantaba la situación, y Manuel ni siquiera reparó que su piano se estaba inundando y las maderas se quebraban. El, entre gritos y llantos de angustia, en el medio del cuarto, sobre el cubrecama sucio; el cuarto tapado de agua, por que todo lo brotaba…los delfines se asomaban a ver como el se hundía en ese agua terriblemente salada, las estrellas no salían esa noche y Manuel iba muriendo de a poco, sin reaccionar, sin poder moverse, solo, llorándolo todo, cada pétalo y cada suspiro.
Luego de horas el padre lo encontró, aun tumbado en la sucia colcha, parecía dormido, en ese estado de armonía idiota que da la pena cuando de tanto llorar las olas se aquietan. El papá se acercaba de a poco, mirando la situación, el piano estaba casi en ruinas y Seru ya no tocaba, no quedaban rastros de las estrellas ni los delfines, ni nada, el silencio del desorden poblaba todo…
Manuel en un segundo fugaz se levanto y corriendo abrió la puerta de calle, el mar se había ido con el, y mirando entre la gente, esas columnas de náufragos que veía, pensó, que el mundo era un lugar triste para el.

Balotage para la clase media fascista

Los domingos por la tarde son muy lindos en mi barrio, su tranquilidad me recuerda las extensas siestas de mi abuelo y al chavo del ocho a las cuatro de la tarde, ese gusto a galletitas con la leche y un “mil millas” con la abuela, experiencias hermosas de vida.
Camino por Condarco rumbo a la plaza de los periodistas, lugar que siempre me gusto, incluso cuando era un descampado, yo solía jugar al fútbol con los chicos del barrio, aun recuerdo cuando querían transformarla en Shopping, y en mil marchas y asambleas el barrio se unifico. Hasta con un recital de León Greco en la misma plaza luchamos para zafar del fucking destino de barrio top, ahora con suerte el puto de Macri y los putos que lo votaron vuelvan a pedir el Shopping, mi querida clase de idiotas, solo les imploro: “lean al menos un poquito, unas líneas por día, háganle caso a sus biblias si así lo quisiesen, les recomiendo el principito, creo que podrían empezar por ese…pero lean putitos, piensen que no pueden volar mas alto que su propia colita que emana esa caquita fea con la que alimentan a sus hijos, intenten darles un futuro mejor y querida clase de bostitas…boca júnior es una mierda puta, pedazo de guanacos, puta empresa de mierda y corruptos, penes que no se eructan, semen que no embaraza y sepan Buenos Aires no es un club de fútbol tontitos lindos”
Perdonen mis exabruptos, pero de eso se trata este blog, de postear lo que mierda salga en el momento que salga y con plazo, una hora para escribir, con lo cual puede nacer cualquier tipo de barrabasadas, sobre todo con una balotaje de la pija que se viene y mi cabeza se turba en mil puteadas que escapan de mis poros.
Un regalo pijines de derecha:

Principito y Serpiente
Principito: _Eres un animal muy extraño (le dijo finalmente), delgado como un dedo...
Serpiente: _Pero soy más poderosa que el dedo de un rey (dijo la serpiente).

Otro más Macritos
Principito: _Dime... dónde están los hombres? (quiso averiguar el principito) Aquí, en el desierto se está un poco solo.
Serpiente: _Tal vez con los hombres, también se esté solo, no crees?

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Continuando con la historia, caminaba lo mas tranquilo rumbo a la plaza con mi mate, algunas galletitas y Neru, al llegar me encuentro en la zona de los juegos para chicos un extraño personaje, se trataba de orador judío Jacob, que tenia una tienda kosher a la vuelta de mi casa, el tipo estaba en el medio de un circulo de devotos recitando parte de unos extraños textos que llevaba en la mano, todo me resulto tan extraño, que decidí acercarme, lo que oí me puso el pene erecto, me saco de mis cabales y comencé a sacudir no bien llegue a casa, pese a que en el camino cada tanto le iba dando un mambito corto, para que la gilada no se de cuenta pa!
Lo que decía el judi era lo siguiente:

Lucas II –Salmo 3.0 intel-
“De cómo se castigo a Sodorra y Camorra y Villa Ballester ganó 3 a 0 en la final del 74 contra Deportivo Cambaceres”

Entonces Jonha profirió, “elevaos el cuenco y al unísono chocadlos”. Habían llegado al monte Sinaí, lugar de increíble majestuosidad y mística religiosa, a sus alrededores los árboles se erigían como infinitos y el verde prado parecía ser cortado con perfecta simetría. Los montículos de troncos viejos servían de asiento a los queridos apóstoles de Jonha. Ellos, cerrando el círculo permanente de fraternidad y escuchando a su gran maestro dar las últimas indicaciones previas al viaje que realizaría solo. Aquel que en su momento Jesús padre del todo, había realizado para bien de la humanidad.
Jonha continuo, “debéis tomar el cuenco delicadamente y mantenedlo en la mano el tiempo necesario a que ambos se adapten y formen solo uno, asirlo suavemente generando el mismo nivel de calor entre la mano y la pequeña vasija, para que luego ambas energías se adapten y el cuenco acepte tu amor por el”.
El acto demandaba el mejor de los cuadros de Miguel Ángel, el capaz de captar instantáneamente tanto amor rondando la escena.
Jonha mientras frotaba su barba blanca y extensa, se erigió con soltura pero con firmeza, levantando su mano, palma hacia sus amigos vocifero: “el agua debéis verterla aproximadamente en el setenta y cinco por ciento del cubículo de madera acrecentando la hinchazón de los palillos que resonaban crispando y el sonido rebotando escapaba hacia la dimensión del cuadro”.
“Luego la incisión debía realizarse a no menos de 2 milímetros del borde del cuenco y con la circunferencia mínima de la varilla de madera”
Estas palabras quedaron resonando en el abismo de cada alma presente hasta que todos terminaron las indicaciones que Johna había comunicado, prácticamente la infusión estaba preparada para ser degustada.
Las indicaciones que a continuación describen el cuadro antes citado:
“tomad una pequeña dosis de agua, trasformada en cáliz y luego acercad a el secundado profeta el mate propio, al cántico de “chanchoooo va”.
Cambiaban a cada sorbo hasta que el sonido mágico del término resonaba sin pudor en sus corazones, era una hermosa fraternidad de sabios, el compartir era el principal sustento de esa reunión. De a poco la situación se volvió complicada.
El sol tomaba sitio detrás de las montañas, cuando el primer orador sintió el calor en su pecho del cáliz bendito que le permitió sacarse la primera prenda, la pequeña túnica cayo, mostrando un insignificante y negro capullo entre sus piernas, el velludo miembro fue objeto de devoción por todos los presentes, que pasaban otra tanda de cáliz al grito de “chanchoooo va”. La continuación fue aun más atroz, la orgía se había desatado y a la voz de Jonha todos cambiaban de postura sexual y de mate, los gritos que emitían colmaban todo el valle, así fue que Moisés tomo partida y por encargo del señor apareció en el cuadro y trato a todos con las siguientes palabras:
“amigos seductores y devotos de doña Choli Berreteaga, anfitriones del consumo de semen froideano, puteros de chupos cortos, frijolitos del ñorse y pequeños macritos.
El Señor hoy nos ha llamado a las palabras de el, que cuando fue a Belem y llamo a un chico ciego, le dijo: “tocad sin sonoridades extensas y distribuir igual cantidades de pieles por delante y por detrás hasta que dos lechuzita manche tu ojito ciego”. Así fue que el joven se curo de su ceguera, pero el juicio cayo contra el señor y al grito de: “Macri puto, macri gay, macri se la come” el ñorse tuvo que escapar, y corrió, corrió y así llego a un descampado, lo esperaban las adoradoras del salame de Milán que eran, tola, pocha,ibrahim sekaia y rancio nestor y lo acogieron y el les dijo, gracias mamitas, gracias…”
Dicho esto Moisés elevo su callado y los anos de los peregrinos se abrieron como las aguas y es así que el introdujo su codo calloso en cada ano presente.
Y que nos deja esto…que pija puta con semen de sherman nos deja…
“Amigos sepan separar las yeguas de los bueyes y los mates de los Ricardos. Quien vota a Macri terminara con un codo en el culo”

Salud gringos!

*Dedicado a la memoria del Martir Peperino.

Terapia Grupal

*Este es un ejercicio que me pidieron que haga en terapia hace dos años, tenia que escribir algo de lo que sentía, eso que me hundía y que me angustiaba, escribí esta mierda puta expresando algo sobre lo que veía en las metas laborales y el centro porteño, era mi modo de expresarles a mis compañeros lo que mierda me pasaba, de todos modos solo quedo una frase: "Cuando el mundo es tan alto, que sientes que te caes" no se por que quedo esta caca pero ahi va...*

Corre el viento y tu volando en el silencio…
Tal vez no lo veías, pero aun no lo creías
Simplificaba el mundo los sentimientos con sus mascaras
Detenerte viejo en la congoja del infinito
Desnudo del abismo...y sin nada, nada, nada que decir
Sin aliento te entrometías en la clase alta de esta bella nobleza
Intentabas ser distinto flotando en tu burbuja de ideas
Pero pronto serás pasado y luego olvido...Son solo tiempos verbales.
Parado en la miseria, te pierdes en la trampa de tus pensamientos
Cuando sientes que el mundo es tan alto que te caes.
Busca tu rey en el tablero, él ha marchado y a dejado solo a los peones,
Tu camisa color real se comienza a teñir, el dinero la va tiñendo.
Y los juguetes del niño se rompían y dejaba de ser hermoso,
Le crecían colmillos y pelos, la carne se descuartizaba y ya no eras tú.
Desnudo del abismo...y sin nada, nada, nada que decir.

"el que lee esto es por que esta muerto"

*Aclaremos que estaba escuchando Floyd al mango...y aclaremos que no estoy con ganas de escribir esta semana...Sorben Griegos!*

Clasificados

“Vendo dolor con principio de angustia”

Pensaba que por ahí, este era el día para escribir algo feliz, o al menos normal, si esa es la palabra que debia usarse en estos casos. Sin embargo la mañana de a poco se fue tiñendo de ese color tristeza que suele tener un lunes de centro, pero acompañado de ese sentimiento de llanto ahogado, hoy se hace muy difícil cerrar los ojos sin que ruede la bolita de sal.
Es hoy que en los clasificados prefiero vender, o aunque sea permutar mi dolor por un poquito de aire.

“Ofrezco mal poeta con intención de muerte porteña”

Esa idea de una muerte porteña me gustó, una tonta y esquiva muerte que por falta de valor agarra a los mas oscuros personajes del barrio de Caballito, varias veces la vi pasearse en las vías del tren de Lorca y Yerbal, agarrando algún desahuciado que decidió tirarse. Ella ahí, riendo y cantando algún tanguito de estrofas pegadizas:

“Decime quien sos vos, decime donde vas,
Alegre mascarita que me gritas al pasar,
Que haces me conoces, adiós, adiós, adiós,
Yo soy la misteriosa mujercita que buscas”

Otras veces la vi en la Plaza Aramburu, pero ahí solamente se hamacaba como si nada, mirando como una niña a quien podía llevarse por delante, ese verso final sin rima. Fue ahí que se me ocurrió ir a hablarle y comentarle mi idea, le pregunte si la podía acompañar, que yo también era un personaje oscuro y triste, casi efímero en mi alma e incapaz de sentir felicidad o algo parecido, le pedí vagar con ella riéndonos de los idiotas que caerían en su desesperación, ambos carentes de vida.

“Permuto pelo largo hippie por corte al ras”

Ya no se solía esconder los libros, ni se solía tener ideales.
Ya no se elegía, mas bien se acomodaba, ya desatinaba.
…Y el Che me sonería desde una remera Xeneise…


“Cambio dolor por libertad”

Comunicarse a la casilla P.O. BOX 773 preguntar por Bickman que él detallará las pautas oreiras del cambio a realizarse.

Patios

Patios I

“Y los tiempos se separan, y donde quedamos…
Por que al costado ya no queda ni el polvo, y saberte sufriendo el pasado y el futuro que es esquivo. Aquí donde puedo encontrar el presente, donde cada lágrima surca y mancha… ¿donde queda la cicatriz del beso, y donde la cura del abrazo…en que parte del cuerpo se esconde el alma?
Si tan solo fuese presente seria feliz, pero existe pasado y futuro para recordarnos lo tristes que somos”

Patios II

"Entonces Manuel pensó por primera vez, lo complicado que es el proceso que utiliza el hombre para aceptar y desechar a las personas de su vida..."
Para ese mozuelo de tan solo 9 años, el mismo patio de su casa era el mundo entero. Comenzaba a descubrirse y así crecía en su patio, aquel que solía tener la hermosa Rosa China cercana a la escalera que daba a la terraza, y ese olor típico que hoy con 30 años aun reconoce en ráfagas por la ventanilla de algún auto. Se tienta sonriendo con la idea cotidiana, ¿de donde saldrán esos olores que luego se pierden, hacia donde se dirigen, quedaran guardados en algún rincón de la mente para luego ser activados en determinadas situaciones, por que guarda ese añejamiento de algún sentimiento perdido, con que fin nacen?
Manuel jugaba en el patio y con su Rosa China, que transformaba en mil tierras de astronautas y guerreros medievales, a el siempre le habían gustado los caballeros y soñaba que era uno, esa idea del amor idílico caballeresco siempre lo había rondado, pese a que sabia que era imposible su realización, que por cierto por ahí, no era lo importante, sino caminar el trecho buscando esa quimera, ese sin fin que suele llevar al mágico dolor del amor. O acaso eran menos tangibles las batallas que libraba y ganaba el gran hidalgo Don Quijote en nombre de sus fantasías. Hermosa metáfora de lucha por nadie y por nada para la sociedad moderna…

Patios III

Jugaba a las escondidas Gabriela en su casa de Avellaneda y Bolivia con su amiga Sombra, la descripción del juego era sencilla, se trataba esconder detrás de algún arbusto del jardín de su madre y al mínimo movimiento del sol, Sombra se aparecía y ahí Gabi se largaba a la carrera a tratar de atraparla para que ella no llegue primero al punto en el que su derrota, fuese inminente. Casi siempre Gabriela perdía y la palabra inminente tomaba un color especial, por ahí era gris como el del patio; ella hoy con 35 años entiende que al menos el gris, no era ni negro, ni blanco, y pensó que de eso se trataba correr a Sombra, aprender el gusto de los grises, comprender esa parte de derrota que todo tiene, esa pequeña cuota de muerte que tiene la vida, que a su vez es esa gota de vida que deja una derrota. “Y el intento de un casi bebé debe siempre volverse a intentar”

Patios IV

La calle Caracas solía contar con gran cantidad de árboles de los matices más extravagantes de verdes, siempre me gusto caminar por ahí. El recuerdo viene de pibe, cuando iba al colegio abrigado en las mañanas de frió, solía divertirme viendo los inmensos árboles con formas de monstruos que comían todo el empedrado, levantándolo como si no se percatasen de que el ser humano los había cercado.
También recuerdo que la calle era muy soleada, y el contraste entre los haces de luz que se desprendían de las hojas de esos monstruos increíbles con las sombras que iban y venían, hacían un hermoso paisaje matutino, y siempre me llamaba la atención un bar antiguo, casi perdido llamado “El bar de Matías”, no se por que, era un lugar raro y sagrado para mi. Construido en madera casi en su totalidad, las mesas rusticas con los tableros de ajedrez más antiguos jamás vistos, el olor a café y sonidos de tasas chocando, los gritos de algún viejo enojado por una derrota y otro gritando: “¡Jaque Mate!”, me impresionaban. También es de destacar la increíble capacidad del mozo (Matías) para recordar los pedidos, me dije: “mozos son los de antes” y me reí para mis adentros. A veces pareciese que esa gente de noche se petrifica y de día nacen nuevamente para ocupar los mismos lugares, los mismos roles y están condenados a repetir sus actos por la eternidad. El caso es que ese bar parecía encantado. Justo ahí cumpliendo veinte años de mis recuerdos me encontré con el:
- ¿Qué haces Manuel tanto tiempo?
- Todo bien Julio, ¿como va todo?
- Bien, con algunos quilombos de laburo para variar, ¿Y vos, como andan tus viejos? ¿Seguís con Gabi?
- Bien, la vieja con la idea de escapar de Buenos Aires, quiere irse a vivir al sur. Y papá como siempre se quiere quedar acá, así que en el traqueteo constante y con Gabi…….

La conversación siguió durante horas entre los amigos, lo único que no pude saber, es como estaba Manuel con Gabi ya que en ese momento alguien grito: “mozo, la cuenta”.